Русские, вернее, русскоговорящие, они везде. Где бы ни случилось бывать за границей, обязательно кто-то рядом заговорит на великом и могучем. Так и хочется иногда сказать:
— Во, понаехали!
Но не плюйте в колодец. Родное никогда не было лишним. И не важно, откуда этот человек: Молдова, Казахстан… Главное он говорит по-русски. За бугром вообще все наши – братья!
Дело было в одном приморском царстве-государстве, которое, обладая благословенным климатом, бывалоче, кормило своими фруктами-овощами всю Восточную Европу. Но, рванув, в свое время, из-под теплого крылышка СССР куда подальше, теперь страна возит помидоры из Голландии, а население живет только за счет узенькой полоски пляжей. Посему иностранные туристы там особая глубокоуважаемая каста. Особенно те, кто может похвастаться тугим евро кошельком.
Дело близилось к вечеру, и солнышко уже полоскало свои ножки в море, готовясь отойти ко сну. В небольшом приморском ресторанчике народ тихо ужинал. В углу большая компания каких-то бородатых мужиков что-то наливала из-под стола по кругу. Чем искренне изумила две семейные пары русских туристов:
— Зачем втихаря пить из-под стола? Когда вокруг напитков море разливанное? На любой вкус и градус?
Но эта странность никого, казалось, не волновала. Ни официантов, сновавших по залу, ни даже хозяина ресторана за стойкой.
— Одни мужики и все с бородами. Шепчутся все чегой-то меж собой. Может, секта какая, — решили руссо туристо и на том успокоились. Обстановка была убаюкивающе-умиротворенная. Звенели приборы, сновали официанты, а в середине зала наигрывал что-то фольклорное на синтезаторе местный музыкант. Жара спала, благоухали цветы, плескалось море… Короче, тишь, да гладь и Божья благодать. Ровно до тех пор, пока в ресторан не ввалилась толпа ражих парней в шортах. ==> Читать далее...
